Podéis leerme de nuevo en lecciones de tinieblas.

Hasta nuevo aviso abandono este proyecto. Muchísimas gracias a todos los que me habéis seguido durante estos años.

They are trying to break our hearts

Es una devastación, que diría the ultimate cursilín. Aún a risgo de convertir este blog en una sección de necrológicas, dedico el post de hoy a homenajear a Jay Bennett. El ex-miembro de Wilco murió el 24 de mayo en su casa de Urbana, Illinois, mientras dormía. Bennett había formado parte de la banda desde su fundación hasta la publicación de Yankee Hotel Foxtrot, el que sigue siendo su mejor disco. En la formidable película de Sam Jones I´m trying to break your heart, que documentaba la grabación del disco, pudimos ver la ruptura entre Tweedy -cada vez más crítico con los arreglos de su antiguo amigo para las nuevas canciones y más entregado a la presencia de Jim O'Rourke en el estudio de grabación- y Bennett. Éste dejaría la banda pocas semanas después. Desde entonces, publicó cinco discos en solitario y colaboró con otros artistas de la escena country.



Ésta es una actuación del periodo en que Tweedy y Bennett se entendían a las mil maravillas: la impresionante Misunderstood, que abría el Being There, de 1996.







En estos tres fragmentos de I´m trying to break your heart Wilco ensayan las canciones del Yankee Hotel Foxtrot.



Y termino con Jesus, Etc., una de las canciones mas bellas del grupo.

La ciudad y los peros (I)

Me gusta vivir Madrid, pero a veces no me gusta.

Cojo taxis que suben y bajan la Castellana, Recoletos y el Paseo del Prado, pero no me lo puedo permitir.

Por lo general, odio a los madrileños, pero soy uno de ellos.

Cruzo la calle Montera para ir de Gran Vía a la Carrera de San Jerónimo, pero preferiría ir por Virgen de los Peligros.

La Terminal 4 de Barajas me parece incómoda y sobrevalorada, pero es uno de los lugares que más me emociona de la Tierra.

Me gusta vivir en la calle Ballesta, pero a veces no me gusta.

Hace ya tiempo que no me meto heroína, pero sigo saludando a mi antiguo camello cuando me lo encuentro por el barrio.

Desayuno siempre en bares cuando estoy en Madrid, pero ya no pido un pincho de tortilla con el café.

No me gusta que todos los bares de Madrid tengan siempre la televisión puesta, pero a veces me gusta.

Por la ventana de mi habitación entra por las mañanas el ruido de los niños que juegan en el recreo del colegio, pero procure no dejarme impresionar por su belleza.

Me llama mi jefe y me pide "un favor": necesita que dé una conferencia sobre Normandía y el valle del Loira para un grupo de turistas jubilados que van a viajar allí. La conferencia es a media tarde. Le recuerdo -bien lo sabe él, de todos modos- que no conozco esa región. En su opinión, en las cuatro horas que faltan soy perfectamente capaz de prepararme para que parezca que he nacido alllí.
Mientras navego por la wikipedia recogiendo información, me doy cuenta de que la única obra de ficción verosímil que he logrado construir es mi propia vida. Los lugares en los que nunca he estado, pero de los que recuerdo anécdotas que mis clientes disfrutan, las humillaciones de las mujeres que no me han deseado y que quedan perfectamente borradas en mi sonrisa ante ellas, los delitos y las trampas y traiciones que no han quedado registradas en ninguna parte y por las que nunca seré juzgado, los libros que he escrito y que han sido publicados con otro nombre y son la refutación exacta de los que querría escribir y acaso nunca escribiré...

José Miguel Ullán (1944-2009)

Ha muerto en Madrid el poeta salmantino José Miguel Ullán. La prensa de hoy amontona homenajes de colegas y comentarios inexactos sobre la exactitud de sus poemas, complacientes sobre su exigencia, oficialistas sobre su radicalidad. Al pobre lo ha alabado hasta Gamoneda, que lo considera "un poeta que admirar" (¡Qué asco, de verdad!). Os copio algún poema suyo.



¡AY DE LOS QUE PASARON confiados por esta cárcel navegable
y blanda!
-¿Me amas todavía?
-¿Y tú qué piensas?

Desmesurados, paralelos, lentos, dóciles y esquimales.

EL DULCE ESCALOFRÍO de ser tacto y pared, color y torbellino,
gaviota de la espuma, línea erecta, oro y tizne a la vez.

EN AQUEL SOLEMNE EXILIO resplandecía su tenaz murmullo
casi lascivo.

ESTA MANCHA sonora
que fue música y nieve,
¿qué es?

ESTA MÚSICA tibia
qué dibujo va a ser,
¿qué no es?

LA NOCHE que aquí yace vaticina otra isla más menguante.
El reino de la luna está fundado sobre una esponja.

LA PUERTA empieza a devanar sus hilos.
Nadie saca la aguja del candado.

LOS AZULES desmienten el deseo dentro de las palabras
desechadas. Es más sensato amar cuanto rechazas.
Ahora, cuando el asco ya llega a su destino.

NO PIERDA MÁS quien ha perdido tanto: las plegarias irán,
Melancolía, allí donde ´l sol tace. Despinta el aire este rincón
sagrado con mudable quietud. Y arden hierbas de amor
que no recuerdas.

OJO DÓCIL, lo mismo que la niebla del arcano final.
*
Humo de la mirada, crimen cóncavo cuando el agua amanece.

PAISAJE, amor, revolución...
Fantasmas y piratas en la costa, protegidos por cañas palpitantes.


****


AL ABRIGO DEL VIENTO sólo hay muerte
todo vuela viajero pez o espada
nada decae brote o flor te engañas
el cuerpo cae pero dueño empero
de otro saber

caer caer
no reo
de alguna nube levadiza tala
escritura y razón
oh red
ondean esculturas
salta al cielo
para caer
caer en otro amor y pende
ángel del hilo del olvido que
al abrigo del viento sólo hay muerte

EN LA LAGUNA habita nuestro espíritu.
Dibuja:
aguas arriba, el humo;
aguas abajo, el fuego.
Tu sueño halla en el fondo la salida: el eclipse total.

ENTRAD, ENTRAD DESNUDOS en la última noche de la nieve
enemiga.

Dichoso será aquel que se prolongue
y en medio de las llamas no se encienda. entrad, entrad
cayendo como las dinastías.

LA SANGRE
ofrece un nombre
a lo siempre anterior.

MEDIODÍA DEL CUERPO transparente
deja el imán para el otoño dicho
penetra hasta el cristal confía
en el asombro que atraviesa el aire
signo intocable dilatado asilo

SI HAS LLEGADO hasta el trono, multiplica tu fe. Inmutable,
sé infiel al escarmiento de la cera.

Aquí, en el altivo campo de las ofrendas, una mano despoja y
reconoce las ardientes estrellas que florecen cuando toda
escritura se apaga. Así es mi canto: ausencia.


****


TESTAMENTO

la voz es voz
hiciera
añicos las palabras redentoras

...la quijada blandida,
la mueca de tu hermano,
la saliva secreta, la agonía
capaz, de darte posesión primera,
última ya (oh cuerpo ensangrentado),
herencia de este salmo, tierra ajena,
fuga para siempre, libertad cautiva...

la voz es voz
no existe

no existe aroma nuevo

cerrad mis párpados

el disco del mes

Actor, el nuevo disco de St. Vincent continúa el camino abierto por Marry Me. En sus once canciones, Anne Clark aprovecha su aspecto y su voz angelical -no os recuerda la chica en la portada a David Byrne, con la misma mirada asombrada y risueña?- para hacernos un retrato de las ansiedades de la vida cotidiana y aparentemente ideal. Arreglos cinematográficos de cuerda que se enfrentan a ritmos entrecortados y guitarras mucho mas disonantes de lo que se espera de una señorita como Anne Clark.

a man from ostia

Al muchacho Codignola

Querido muchacho, sí, claro, encontrémonos,
pero no esperes nada de este encuentro.
Si acaso, una nueva desilusión, un nuevo
vacío: de aquellos que hacen bien
a la dignidad narcisista, como un dolor.
A los cuarenta años yo estoy como a los diecisiete.
Frustrados, el de cuarenta y el de diecisiete
pueden, claro, encontrarse, balbuceando
ideas convergentes, sobre problemas
entre los que se abren dos décadas, toda una vida,
y que, sin embargo, aparentemente son los mismos.
Hasta que una palabra, salida de las gargantas inseguras,
aridecida de llanto y deseo de estar solos,
revela su irremediable diferencia.
Y, además, tendré que hacer de poeta
padre, y entonces me replegaré sobre la ironía,
que te incomodará: al ser el de cuarenta
más alegre y joven que el de diecisiete,
él, ya dueño de la vida.
Más allá de esta apariencia, de este aspecto,
no tengo nada que decirte.
Soy avaro, lo poco que poseo
me lo guardo apretado en el corazón diabólico.
Y los dos palmos de piel entre pómulo y mentón,
bajo la boca torcida a furia de sonrisas
de timidez, y los ojos que han perdido
su dulzura, como un higo agrio,
te parecerían el retrato
precisamente de esa madurez que te hace daño,
madurez no fraterna. ¿De qué puede servirte
un coetáneo, simplemente entristecido
en la delgadez que le devora la carne?
Cuanto ha dado ya lo ha dado, el resto
es árida piedad.

Pier Paolo Pasolini
Versión de Carlos Vitale